“CHIEN-ROUGE”
I. LE NOM EST MILO
Milo, 18 ans, gueule d’ange, regard dur comme un pavé qui t’explose la tête. Je suis pas un gamin, ni un voyou, juste un produit. Un raté de la cité. J’suis pas fier. J’suis pas un héros. J’suis juste ce qu’ils ont fait de moi.
La ville est un labyrinthe de béton pourri, un trou noir où les rêves viennent crever. Ici, on n’est pas des hommes, on est des chiens rouges.
II. LA MEUTE
On s’appelle les Rouges. Pas parce qu’on aime la couleur. Mais parce qu’on saigne rouge, comme tout le monde, mais que personne ne le voit. On a nos règles, nos codes, notre violence. La rue est notre école, la nuit notre terrain de chasse.
Y’a Véra, la vipère, qui te sourit et te poignarde dans le dos. Y’a Gax, la brute épaisse, qui croit que la colère remplace la parole. Et y’a moi, Milo, le cerveau qui rêve de foutre le feu au monde.
III. LE RITUEL
Tous les vendredis, on joue au jeu des chiens rouges. C’est un putain de rite. Tu choisis une cible, un “mâle alpha” du quartier, un caïd, un flic, un prof, ou un salaud quelconque. Tu l’attrapes, tu le domines, tu le détruis.
Pas par plaisir, mais pour prouver que t’existes. Que t’es pas un putain de pion.
Les règles sont simples : pas de témoins, pas de traces, pas de pitié. Et surtout, surtout, jamais tu t’attaches. Sinon t’es foutu.
IV. LA CIBLE
Cette fois, la cible, c’est Lemoine. Flic corrompu, voleur, menteur, un cancer. Il se croit intouchable. Il a déjà détruit des vies, il a déjà tué des rêves.
On l’a suivi trois nuits. On a appris ses habitudes, ses peurs, ses faiblesses.
V. L’ATTAQUE
La nuit est noire. On le prend dans une ruelle déserte. On le frappe, on le menace, on le soumet. On lui coupe les doigts. Un par un. Pas pour le faire souffrir. Pour lui montrer que sa main ne sert plus à rien.
Puis on lui crache au visage :
“Tu pensais être le maître. Mais ici, c’est nous les chiens rouges.”
VI. LA CHUTE
Mais Lemoine, il sourit. Un sourire tordu, un sourire de fou. Il dit :
“Vous croyez que vous êtes libres. Mais vous êtes mes jouets. Mes chiens. Je vous dresse.”
Et il sort un flingue. Il tire. Le sang éclate. La meute hurle.
VII. LE DERNIER JOUR
Je me réveille à l’hôpital. Les médecins parlent de coma, de chance. Mais moi, j’entends autre chose. Une voix. Une putain de voix. Celle de Lemoine, qui me dit :
“T’es qu’un chien. T’as rien compris.”
Et je réalise que la vraie prison, c’est pas les barreaux. C’est la peur. La soumission. La mort de l’âme.
Fin
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